Introduzione

Nel Perceval, il romanzo di Chétien de Troyes, si racconta di come il giovane Perceval da selvaggio ed incolto si trasformi in un perfetto cavaliere affrontando varie avventure, tra cui alcune di natura fantastica. Ma dietro questo percorso è possibile scorgere una vera e propria iniziazione. Ad esempio l’avventura nel castello del Graal non trova facilmente spiegazione come semplice favola e molti autori hanno rilevato i riferimenti mitici sia celtici sia alla tradizione dei Re Taumaturghi. Come abbiamo scritto in altri lavori Perceval riceve due iniziazioni, la prima alla cavalleria profana o terrena ricevuta dal gentiluomo Gorneman di Gorhaut, e la seconda alla cavalleria spirituale o celeste dallo Zio Eremita che gli trasmette una preghiera segreta. Questo particolare non è facilmente riconducibile a un contesto cristiano o semplicemente favolistico. Rappresenta la trasmissione di un sapere iniziatico, segreto, che si trasmette da maestro ad allievo.

L’opera di Chrétien manca della fine, non si capisce se per volontà dell’artista o meno ed il suo successo è in parte dovuto alle diverse continuazioni scritte da altri autori. Il romanzo ha, inoltre, la particolarità si essere quasi diviso in due parti di cui una dedicata ad un altro protagonista: Galvano. Si può ben dire che si tratti di una opera molto particolare e nonostante o forse proprio per questo di ampia diffusione.

Il Castello del Graal

Perceval raggiunge il castello del Graal ma non ponendo la domanda su cosa sia ciò che vede fallisce la prova e si allontana non riuscendo a capire cosa sia successo. Il tutto gli viene spiegato da una sua cugina con una specie di interrogatorio. Anche qui le tracce di un rituale con delle domande prefissate e le risposte dell’adepto che non sa. E d’altronde cosa potrebbe sapere Perceval se è ancora un semplice cavaliere? Quando raggiunge il castello del Graal è stato appena iniziato cavaliere da Gorneman ed ha liberato Biancofiore dai suoi nemici. Quindi ha fatto solo esperienza di guerra e di cortesia e questa non è sufficiente a conquistare il Graal.

Nel racconto di Chrétien bisogna rivelare la presenza di uno schema: tentativo, fallimento, nuovo tentativo, successo. La prima volta che Perceval incontra una donna, la dama dell’Orgoglioso della Landa, segue i consigli della madre e combina un guaio. Non era ancora pronto. Incontra Gorneman che oltre ad insegnargli le regole della cavalleria gli insegna le regole della cortesia. E così la seconda volta con Biancofiore, essendo ormai un uomo e un gentiluomo riesce a conquistarla. Si noti lo schema: tentativo e fallimento con la dama dell’Orgoglioso, nuovo tentativo e successo con Biancofiore. Così succede con le donne, ma così appare lo schema della ricerca del Graal, solo che lo schema non si completa, perché il romanzo si interrompe. Il primo tentativo col Graal fallisce, perché l’eroe ha avuto solo l’iniziazione alla cavalleria terrestre e ciò non è sufficiente per recuperare il Graal. Sono i primi due passi dello schema. Verso la fine del romanzo, come accennato prima, riceve l’iniziazione Spirituale ed è pronto per ritentare l’impresa. Purtroppo il racconto si interrompe, ma si può ipotizzare con una certa sicurezza una conclusione positiva.

Un romanzo di formazione?

Alcuni autori hanno considerato l’opera solo come un romanzo di formazione con intenti didascalici senza vederne gli aspetti mitologici, ma anche questa interpretazione non fa che rafforzare l’ipotesi della conquista del Graal da parte di Perceval. Se il protagonista deve imparare certe cose per poter superare le prove della vita, si intuisce che alla fine del racconto dopo aver imparato ciò che serve ritroverà il castello del Graal e porrà la domanda e libererà il Re Magagnato dal suo dolore.

Quando Perceval raggiunge il castello del Graal la prima volta, è cavaliere ed ha appena lasciato il castello di Biancofiore, ha ricevuto l’iniziazione alla cavalleria terrena ed è ancora un semplice guerriero. È anche maturato da adolescente a uomo conoscendo l’amore terreno. Qui finirebbe il romanzo se si trattasse solo di un romanzo di formazione, come se in una società tradizionale possa aver senso parlare di formazione, o di passaggio dall’adolescenza all’età adulta senza un cerimonia iniziatica. Gli insegnamenti terreni non sono sufficienti a conquistare il Graal.

L’investitura del re sacerdote

Nella visita al castello del Graal, il Re Pescatore dona a Perceval una spada dicendogli che è fatta per lui. Ora il simbolo della spada è molto chiaro, oltre a simboleggiare le virtù guerriere rappresenta la Giustizia e la Regalità. In Matteo 10, 34 “Non crediate che io sia venuto a portare pace sulla terra; non sono venuto a portare pace, ma una spada”. La spada è simbolo della giustizia e Gesù vuole intendere di essere venuto a portare la Giustizia, tra gli altri significati. Nel momento in cui riceve la spada viene riconosciuta a Perceval la sua qualità di guerriero e riceve l’investitura di re. Naturalmente il Graal è un dono spirituale e non può essere posseduto da un semplice re guerriero. Dopo questo episodio Perceval affronta varie avventure, ma si tiene lontano dalla chiesa: è un cavaliere in cerca di avventure. Un venerdì santo incontra una processione e viene rimproverato da uno degli astanti di andare in giro armato in tale giorno. Perceval non sa di che giorni si tratti, lo chiede e quando lo apprende sente la necessità di fare penitenza e saputo della presenza lì vicino di un eremita ci si avvia. Qui apprende che l’eremita è suo zio da parte di madre e i misteri del Graal. Il Graal serve l’ostia al padre del Re Pescatore che da 12 anni si nutre solo di quella. Infine l’Eremita gli insegna una preghiera segreta che «conteneva molti nomi del signore Iddio, i più potenti, che nessuna bocca umana deve pronunciare se non per paura della morte»; preghiera segreta, che rappresenta il filo ininterrotto della tradizione che lega i rappresentati nelle varie generazioni: riceve una definitiva iniziazione. In quest’ultima si può scorgere una iniziazione sacerdotale, e non a caso a impartire l’insegnamento è lo zio materno di Perceval. Ci piace ricordare la tradizione ebraica per cui la discendenza è da parte di madre ed erano i membri della tribù dei leviti a poter accedere alle cariche sacerdotali.

Il costruttore di ponti

Perceval è re sacerdote o per meglio dire re pontefice. Il Pontifex è letteralmente un «costruttore di ponti», qui inteso simbolicamente quale mediatore fra il nostro mondo e i mondi superiori. In effetti quando Perceval incontra la prima volta il Re Pescatore è alla ricerca di un guado dove attraversare un fiume; il Re è in barca intento a pescare e gli indica la strada, funzione di pontefice, per raggiungere il Castello del Graal dove avrebbe alloggiato quella notte per poi ripartire. Il Castello è un regno non terreno ed il Re Pescatore funge da intermediario fra il mondo terreno e il mondo superiore. Infatti il Castello appare a Perceval ad un tratto, quando disperava di trovarlo pensando di essere stato burlato dal pescatore, e nonostante lo abbia visitato, non sarà più in grado di ritornarvi a dimostrazione che la sua ubicazione non è di questo mondo.

Ricevuta l’iniziazione spirituale o sacerdotale, Perceval è in grado di liberare il Re Magagnato dal suo male o meglio di succedergli al trono e di essere lui il nuovo Re Pescatore che farà rifiorire la terra. Qui si intravede l’ombra di antichi rituali legati ai culti di fertilità e alla successione di un sovrano o di un capo che svolge funzioni sia guerriere che religiose.

La funzione di Perceval è restauratrice, ovvero di riportare ordine in una situazione degenerata. In Perceval riconosciamo la figura dell’eroe nel senso tradizionale del termine come spiegato da Julius Evola nel suo Il mistero del Graal. L’eroe a differenza dell’uomo primordiale completo in sé, deve riconquistare la sua pienezza perché non è per “natura” completo. Da Il Mistero del Graal: “Secondo Esiodo la «generazione degli eroi» fu creata da Zeus, cioè dal principio olimpico, con la possibilità di riconquistare lo stato primordiale e dar quindi vita a un nuovo ciclo «aureo»”.

Compito dell’«eroe» è quindi quella di far rinascere una nuova età dell’oro. In effetti nell’avventura di Perceval, osserviamo una situazione di disordine in cui è caduta la società umana a causa dell’infermità del Re Pescatore. Possiamo pensare che la malattia del Re Pescatore si ripercuota sul mondo perché come è raccontato da altri testi del ciclo arturiano, sia Merlino che Artù sono traditi da una donna, da intendersi anche qui in senso simbolico, generando il caos nel regno.

Accenniamo al fatto che nelle tre figure del re Pescatore, di Merlino e d’Artù possiamo vedere le “tre funzioni supreme” indicate da Guénon nel Re del mondo: “…il capo supremo dell’Agarttha porta il titolo Brahâtmâ (sarebbe più corretto scrivere Brahmâtmâ), «supporto delle anime nello spirito di Dio»; i suoi coadiutori sono il Mahâtmâ, «rappresentante dell’Anima universale» e il Mahângâ, «simbolo di tutta l’organizzazione materiale del Cosmo»: questa è la divisione gerarchica che le dottrine occidentali rappresentato mediante il ternario «spirito, anima e corpo»”.

Ora, Perceval secondo lo schema da noi individuato, guarisce il Re Pescatore e gli succede instaurando un nuovo regno e quindi una nuova era di pace e prosperità che potrebbe essere considerata come il ritorno all’età dell’oro primordiale.

Re Pescatore

L’aggettivo pescatore associato a re non è casuale e non riguarda semplicemente il passatempo del re malato ma ha un chiaro significato simbolico. Il Re Pescatore per eccellenza è Gesù, re perché discendente dalla stirpe davidica e pescatore perché pescatore d’anime. Nel Vangelo sono ben noti i passi in cui dice a Pietro di gettare le reti (Luca 5, 4) e quando gli dice di lasciare le reti che lo avrebbe fatto pescatore di uomini (Luca 5, 10). Qui, è da citare il cosiddetto anello piscatorio indossato dal Papa che ha l’effige di Pietro che pesca con la rete. In questo oggetto è racchiusa una doppia simbologia regale e sacerdotale. L’anello sta spesso a denotare la nobiltà di chi lo indossa, mentre l’effige di S. Pietro che getta le reti è un esplicito simbolo della funzione sacerdotale della Chiesa. Dobbiamo qui citare la diffusione nel medioevo di una leggenda di origine araba che racconta di come Re Salomone possedesse un anello magico capace di scacciare i demoni e perdendolo lo ritrovi dentro un pesce che aveva appena pescato e da cui l’appellativo re pescatore. Sottolineiamo l’esistenza di una leggenda simile che ha come protagonista Alessandro Magno, anch’egli simbolo di quella regalità sacerdotale, perché in un certo qual modo ne ha incarnato i principi nella storia.

A completamento dell’esame della simbologia, ricordiamo che il simbolo dei primi cristiani era il pesce dall’acronimo greco che indicava il nome di Gesù ed a volte erano chiamati loro stessi pesciolini perché, come i pesci erano scampati alla punizione divina del diluvio universale, così, essi grazie alla loro fede in Cristo avrebbero superati indenni il Giudizio Universale. Inoltre il pesce era un simbolo frequente dell’iconografia cristiana a ricordare il miracolo dei pani e dei pesci e da qui, spesso associato al banchetto dell’Ultima Cena.

Conclusioni

In questo simbolismo sembrano convergere tradizioni precristiane e cristiane, anche se è più corretto dire che ambedue si riferiscono ad un simbolismo tradizionale, esplicitandone ognuna, quella parte che in un dato momento e in un dato luogo, è più congeniale. La presenza di ambedue permette di chiarire meglio i principi sottesi depurandoli dalle incrostazioni delle contingenze storiche.

Non possiamo sapere se l’utilizzo di tale simbolismo da parte di Chrétien sia stato consapevole o meno, anche perché vivendo in un’epoca fortemente intrisa di sacro non poteva non riversare nella sua opera la simbologia cristiana. Sicuramente i riferimenti cristiani hanno permesso a Robert de Boron nelle sua successiva rielaborazione della leggenda del Graal, di rivestirla, con estrema facilità, di abiti cristiani. È da ribadire, però, che una lettura eminentemente cristiana del racconto del Graal non è possibile, stando un sostrato di miti non riconducibile a un alveo cristiano.

Jan Mydlàv

boia della città di Praga

dal 1732 al  1754

morto a Karlovy Vary nel 1761 (?)

* * *

Sono Jan Mydlàv, boia dell’Imperatore nella città di Praga.

Come me fu boia mio padre Jaroslav.

Bambino, ignoravo dove andasse quando portava con sé  quel grande mantello di raso rosso, che credevo magico.

Il suo servo, Karel, lo attendeva con un lungo e pesante fardello che – seppi poi – conteneva le spade.

Quei giorni papà non tornava che al mattino, quando io ero già sveglio.

Lo sguardo stanco, gli effetti di una intera notte passata nelle bettole.

Solo il giorno successivo sarebbe ritornato lui, affettuoso e attento: avremmo giocato nel cortile della casa, richiamato gli uccelli sulla collina di Petrin.

Quando compii sedici anni mio padre mi disse del suo lavoro e che un giorno avrei dovuto succedergli.

Mi avrebbe insegnato ogni cosa.

Lui e Karel mi mostrarono le tre spade, puro acciaio di Spagna, me ne fecero saggiare l’enorme peso, l’equilibrio.

“La punta della spada al cielo – mi disse mio padre – e tutto il suo peso per un istante qui, in questo punto al centro del polso, prima che la lama cada”.

L’arte del boia stava infatti  nel decapitare il condannato in un solo colpo.

La sofferenza di chi doveva morire sarebbe stata minore, la punizione impeccabile.

Un boia che dovette usare il terzo colpo per decapitare un uomo a Poznàn ebbe problemi con la folla.

Karel mi addestrò con le sue spade – quelle che avevano già colpito un uomo dovevano essere usate solo nelle esecuzioni – a decapitare piccoli animali, perché mi abituassi al gesto e al sangue.

Mi fu spiegato con l’aiuto del cadavere di un vecchio, un senza casa pronto ad essere gettato in una fossa comune, dove e come colpire il collo per riuscire.

All’età di vent’anni sostituii Karel come asssitente di mio padre.

Quando tutto finiva provvedevo alla pulizia delle spade che avevano colpito, con acqua di fonte.

Apposte le firme di rito, smettevamo i nostri mantelli e ci univamo alla folla.

Andavamo in qualche osteria dove molta birra e una carne pesante e condita mutavano e scurivano il nostro sentire, il ricordo di quanto avevamo appena vissuto.

L’indomani avremmo fatto ritorno a casa.

Mio padre era richiesto anche in città lontane, per la sua esperienza, la sua figura alta e imponente.

Quando morì fui immediatamente assegnato al suo posto come boia principale della città.

Trovai un aiutante, un lontano cugino.

Ricordo la mia prima esecuzione nella piazza della città vecchia.

Il condannato era un giovane uomo che aveva ucciso il padre, un uomo violento di cui si diceva avesse stuprato la figlia più giovane.

Le  mani legate alla schiena, lo  sguardo scuro ed intenso fissato a terra.

Sul patibolo, ascoltammo l’oratore dell’Imperatore dichiarare la colpa, poi la grande campana di Tyn rintoccare.

Di me, lui non vedeva che un volto in ombra, nascosto dalle ali del grande cappuccio.

“Non sentirai nulla – volli dirgli – soffrono di più le donne che partoriscono”.

La campana toccò l’ultimo colpo.

Fummo lasciati soli.

Gli ordinai, come dovevo, di inginocchiarsi e con la mano aperta premetti il suo viso di lato sul ceppo.

Alzai la spada e ne feci gravare il peso dove mi aveva insegnato mio padre.

Poi, in un grande semicerchio, lasciai cadere la lama.

Il colpo fu perfetto.

La testa di riccioli biondi  rotolò poco lontano dal ceppo, il suo tronco si alzò di scatto come colpito da una frustata e quasi sollevandosi da terra.

Dal collo reciso si alzò un potente getto di sangue che ricadde a terra solo dopo il corpo, spruzzando di gocce il viso di alcuni uomini che si erano avvicinati e imbevendo le larghe tavole di legno del palco.

L’urlo sordo della folla, un urlo che conoscevo bene e che conteneva così tante cose, si alzò come un’onda.

Rifluendo, lasciò un istante di silenzio assoluto.

Solo in quell’attimo, prima che il tempo ordinario sommergesse ogni cosa riprendendosela, essi comprendevano ciò che era accaduto, la sua sacralità, riuscivano oscuramente a rendere un vero onore, qualunque fosse stata la sua colpa, a chi era morto.

Non era forse vero che in questo mondo così rotto ed incerto, dove il Male vive e fermenta in ogni luogo e in ogni istante il condannato ne aveva assunta su di sé una parte, venefica, mortale, che aveva così risparmiato loro?

In vent’anni giustiziai, a Praga e in altre città, più di duecentocinquanta persone.

Quindici, i traditori della Montagna Bianca, in un sol giorno.

Oh i volti e il silenzio e le parole di quei minuti sul patibolo mentre il giudice dichiara la colpa e rintoccano le campane.

Alcuni balbettavano il nome della madre, altri confessavano a me e al cielo una colpa più tremenda di quella per la quale erano stati condannati.

In alcuni, per il terrore della morte, il cuore si rompeva in petto, dovevo sorreggerli e inginocchiarli al ceppo.

Erano già morti quando la lama cadeva.

Con il tempo avevo imparato a rispettare la regola che mi imponeva un assoluto silenzio.

Regola giusta e sacra perché il boia, come le stelle e i pianeti, deve agire impersonalmente.

Egli è infatti colui che uccide simbolicamente il Male, ed è, per colui che muore, il pontefice verso un altro mondo.

Come già mio padre, dopo ogni esecuzione giravo per le osterie.

Birra fresca e forte, il profilo e la figura delle ragazze che la servivano, beni piccoli ma così grati, riservati a chi ancora è vivo.

Così, boccale dopo boccale, dopo essere stato il rosso Angelo della Morte, io ritornavo umano.

Pensavo ai morti, alle loro colpe.

Pensavo a quanto fosse alta e necessaria, questa giustizia.

Occorreva opporre al Male, agisse questo nei piani del traditore o dell’usuraio, nel demone dell’incendiario o del violentatore, nel disordine degli omicidi della passione, ciò che è diverso da lui: il rigore di una giustizia alta e impersonale, un rito di tale bellezza da risultarne degno.

Tutto era terribile, ma sopra ogni altra cosa sacro.

Poco importava persino che il condannato fosse colpevole o vittima di una congiura del principe o di un altro uomo che assisteva all’esecuzione, ciò che contava era che la giustizia si manifestasse.

Un ordine trovava la sua immagine, veniva stabilito, diceva le sue parole: nel tempo avrebbe agito.

Quel raggio di luce, la spada, mostrava ciò che è davvero nell’uomo, torrenti di sangue color rubino, e separava le sue due parti, la testa e il cuore dove l’Anima è infitta.

Come appariva chiaro che l’uomo consiste, è,  nel cuore e nel suo fiume di sangue, mai nella labirinti della mente.

Quando infatti l’Anima era già liberata e in un altro mondo si apprestava a raccogliere il premio e a lasciare il pegno della propria azione, la testa rotolata sul patibolo conservava per qualche secondo coscienza.

La folla terrorizzata, in una voce più alta di quella che il condannato aveva ancora sul ceppo, udiva qualche tronca parola  dalla bocca al suolo: la fine di una preghiera, un nome, una atroce bestemmia, qualcosa di incomprensibile.

Nel 1754 un editto dell’Imperatore sancì che le esecuzioni avrebbero da allora avuto luogo per impiccagione e non per filo di spada.

Il tempo che giungeva temeva il sangue e la sua ostensione, l’immagine violenta.

Nell’illusione che tutto sarebbe stato più giusto e più umano, più sopportabile, tutto andava perduto.

La bellezza, la verità del rito di giustizia rimasero inespresse, morte come le parole nella gola dalla lingua vomitata dell’impiccato, come il suo sangue bloccato nel corpo e non disperso.

All’epoca il lavoro del boia, considerato ingrato e maledetto, era ben compensato.

Chiesi di rinunciare al mio incarico e mi trasferii con mia moglie, dalla quale non avevo avuto figli, in una casa nelle campagne di Vary.

Pochi anni dopo mi uccise una febbre tifoide che, lentissima, era durata mesi, il rovescio che dovevo vivere di quella morte nel fulmine che così tante volte avevo dato con l’acciaio.